Porque É Que Deus Permite o Sofrimento?

Algo em ti já o disse, talvez em voz alta, talvez só no silêncio depois do telefonema: porque é que Deus permitiria isto? Não a versão arrumada da pergunta — a versão crua, a que vem com o luto ainda fresco no rosto. Um diagnóstico que ninguém via chegar. Um filho enterrado antes de um pai. Uma traição de alguém que devia proteger-te. Quem te disser para não fazeres essa pergunta está a pedir-te que mintas.

A Bíblia não pede isso. Habacuque perguntou a Deus, cara a cara, porque é que a violência ficava sem resposta, porque é que os seus gritos pareciam desaparecer no silêncio. Nunca Deus lhe disse que a pergunta estava errada. Um luto que se recusa a fingir não é falta de fé — pode ser a oração mais honesta que alguma vez fizeres.

O sofrimento não fazia parte do plano original. Génesis descreve um mundo chamado 'muito bom' — sem morte, sem decadência, sem doença. Depois a humanidade escolheu desconfiar de Deus e agarrar a autonomia, e a fractura não ficou contida numa só escolha. Espalhou-se pela terra, pelos corpos, por cada relação desde então. Espinhos. Suor. Dor no parto. A própria morte, a entrar num mundo que nunca foi feito para a suportar.

Este é o ponto de partida honesto: o sofrimento não é ruído aleatório num universo por outro lado perfeito. É a ferida visível de um mundo sob uma maldição real, a gemer sob um peso que não foi feito para carregar. Paulo não foge da imagem — diz que toda a criação geme junta, como dores de parto que ainda não pararam. A tua dor não é uma anomalia. É prova de que o mundo está partido exactamente como a Escritura disse que estaria.

Quando a tragédia aconteceu no tempo de Jesus, trouxeram-lhe a notícia: uma torre em Siloé tinha caído e matado dezoito pessoas. Era juízo? Eram piores pecadores do que todos os outros? É a mesma pergunta vestida de outra maneira — se o sofrimento tem uma razão, com certeza a razão é a culpa de outra pessoa, alguém pior do que nós.

Jesus não respondeu com uma explicação. Respondeu com uma mudança de direcção: 'Não, vos digo; antes, se vos não arrependerdes, todos de igual modo perecereis.' Não foi crueldade — foi precisão. Usou a pergunta deles sobre o sofrimento alheio para perguntar pelo estado deles próprios diante de Deus. A torre caiu sobre eles, não sobre ti — mas a morte continua a chegar para todos, e os dezoito também não receberam aviso prévio. A pergunta deles sobre os outros tornou-se a pergunta d'Ele para ti: estás pronto?

A dado momento, toda a explicação se esgota. Não queres realmente uma lição de filosofia quando estás junto de uma campa — queres saber se Deus está algures perto dela. É aqui que o cristianismo deixa de soar como a resposta de qualquer outra religião ao sofrimento.

Deus não ficou de fora. Isaías descreveu-O séculos antes de acontecer: 'desprezado e o mais indigno entre os homens, homem de dores, experimentado nos trabalhos.' Jesus não foi poupado à dor, ao luto, à traição ou à morte — entrou directamente em tudo isso, de propósito, por ti. Chorou junto do túmulo de um amigo antes de o ressuscitar. Foi espancado, escarnecido e executado. Seja qual for o sofrimento que carregas, não é algo que Deus apenas permita à distância. Ele já esteve lá dentro, em pessoa.

O sofrimento é real, e o sofrimento não é permanente — mas essa promessa não pertence a todos por defeito, e seria desonesto dizer o contrário. A Escritura descreve um fim real, não uma metáfora: 'Deus limpará de seus olhos toda lágrima, e não haverá mais morte, nem pranto, nem clamor, nem dor, porque já as primeiras coisas são passadas.' Sem ressalva sobre como te vais sentir lá — a própria dor vai acabar.

Mas esse versículo descreve um lado da eternidade, não os dois. Pertence a quem está do lado certo do veredicto quando isso contar — a quem se voltou para Cristo, não a toda a gente por inércia. A esperança do fim do sofrimento é real. Não é automática, e ainda não é a história toda.

Então porque é que Deus ainda não acabou com isto, se o fim é certo? Não porque Lhe seja indiferente, nem porque seja lento como tu ou eu somos lentos. Pedro dá o verdadeiro motivo: 'O Senhor não retarda a sua promessa, ainda que alguns a têm por tardia; mas é longânimo para convosco, não querendo que alguns se percam, senão que todos venham a arrepender-se.'

Cada dia em que o sofrimento continua é um dia em que Deus ainda não fechou as contas — misericórdia, não negligência. Isso não torna a dor mais pequena. É uma janela ainda aberta: a mesma paciência que deixa o sofrimento continuar é a paciência que te dá tempo para te voltares para Ele antes de as contas fecharem de vez. Urgência, não porque Ele seja cruel, mas porque a porta não vai ficar aberta para sempre.